La Varangue

« Dans les moments de désespoir relatif tels que celui qu’il vivait en cette
fin d’après-midi, une seule chose pouvait soulager Andréa. Il ne s’agissait
pas de se servir un verre, ni plusieurs, encore moins de fumer un joint, mais
simplement de se plonger dans la contemplation d’un tableau. Ou, plus
précisément, dans le tableau lui-même. […] Il ne fallait jamais longtemps au
jeune homme pour entrer dans le tableau et s’y abandonner complètement, dans
la chaleur du soleil et les parfums de pays lointains. Un jour même, il s’y
était presque perdu. C’était peu après la mort de sa mère, ils n’avaient pas
eu le temps d’en explorer ensemble tous les recoins, elle ne pouvait plus le
guider et, de l’autre côté du bassin, le jeune garçon, se laissant distraire
par la logique presque scientifique qu’il pressentait dans l’agencement des
plantes, avait manqué ne pas retrouver son chemin. Mais depuis, les lieux lui
étaient devenus familiers. Il avait ses habitudes dans le jardin et
connaissait les moindres recoins de la villa… »